Dmitry Kedrin - arkitekter. Digt "Arkitekter", digter Kedrin Dmitry Figurative og udtryksfulde midler og komposition
Hvordan slog suverænen
Golden Horde nær Kazan,
Pegede på hans gårdhave
Kom til mestrene.
Og velgører beordrede, -
Kronikeren siger legenden, -
Til minde om denne sejr
Må de bygge et stentempel.
Og de bragte ham til ham
Florentiner,
Og tyskerne
Og andre
Udenlandske ægtemænd
Drikker en charme af vin på én gang.
Og to kom til ham
Ukendte Vladimir arkitekter,
To russiske bygherrer,
Statligt,
Barfodet,
Ung.
Lys hældte ind i glimmervinduet,
Velmaens ånd var forældet.
Kakkelovn.
Gudinde.
Burnout Jeg er varm.
Og i skræddersyede skjorter
Inden Johannes den fjerde,
Holder stramt i hånden
Disse herrer stod.
"Smerder!
Kan du folde kirken
Udenlandske godbidder?
Så det var smukkere
Oversøiske kirker, siger jeg? "
Og ryster håret
Arkitekterne svarede:
"Kan!
Bestil, sir! "
Og de slog kongens fødder.
Suverænen beordrede.
Og lørdag i palmesøndag,
Bliv døbt ved solopgang
Grib håret med stropper,
Suveræne arkitekter
Hurtigt taget forklæder på,
På brede skuldre
De bar murstenene til stilladset.
Håndværkere vævede
Stenblonder mønstre
De tog søjlerne ud
Og stolt over mit arbejde,
Kuplen blev brændt med guld,
Tagene var dækket af azurblå udenfor
Og i blyrammer
Flager af glimmer blev indsat.
Og nåede allerede ud
Pegede tårne op.
Overgange,
Altaner,
Løg og kupler.
Og lærde mennesker undrede sig over,
Zane denne kirke
Smukkere end italienske villaer
Og der var indiske pagoder!
Der var et mærkeligt tempel
Alle malet med bogomaz,
I alteret
Og ved indgangene,
Og i selve den kongelige narthex.
Malerisk artel
Munken Andrei Rublev
Jeweled zelo
Byzantinsk hård skrivning ...
Og ved fødderne af bygningen
Markedet summede
Torovato råbte til købmændene:
"Vis mig, hvad du lever!"
Om natten de onde mennesker
Jeg drak i cirkler indtil korset,
Og om morgenen skreg han hjerteskærende,
At få ret.
Tyv, pisket,
Ved blokken lå jeg forpustet,
Stirrer lige ind i himlen
En stripping af et gråt skæg,
Og i Moskva fangenskab
Tatariske khans forsvandt,
Budbringere af de gyldne,
Rejsende fra Black Horde.
Og over al denne skam
Den kirke var -
Som en brud!
Og med hans måtter,
Med en turkis ring i munden, -
Uanstændigt wench
Stod ved henrettelsespladsen
Og undrer mig
Som et eventyr
Jeg kiggede på den skønhed ...
Og hvordan templet blev indviet,
Så med et personale,
I en munkehat,
Kongen gik omkring ham -
Fra kældre og tjenester
Op til korset.
Og kaster et blik
Dens mønstrede tårne
"Hviske!" - sagde kongen.
Og alle svarede: "hviske!"
Og velgører spurgte:
"Kan du gøre det smukt,
Mere pragtfuldt end dette tempel
En anden, siger jeg? "
Og ryster håret
Arkitekterne svarede:
"Kan!
Bestil, sir! "
Og de slog kongens fødder.
Og så suverænen
Han befalede at blinde disse arkitekter,
Så det i hans land
Kirke
Der var en sådan
Så det i Suzdal -landene
Og i Ryazans lande
Og andre
De byggede ikke et bedre tempel
End forbønskirken!
Falkeøjne
Stak dem med en jern -syl,
Til hvidt lys
De kunne ikke se.
Og mærket med et stigma
De blev pisket med batogs, syge,
Og smed dem
Mørk,
Til jordens kolde barm.
Og i frådseri -rækken,
Hvor staldkroken sang,
Hvor det lugtede som sprut
Hvor det var mørkt fra et par
Hvor ekspedienterne råbte:
"Suveræns ord og gerning!" -
Mestre for Kristi skyld
De bad om brød og vin.
Og deres kirke stod
Sådan,
Som en drøm.
Og hun ringede
Som om hun begravede dem hulkende,
Og en forbudt sang
Om den frygtelige kongelige fordel
Sang på hemmelige steder
I hele Rusland
Guslyars. (C)
1938
Dmitry Kedrin. Digte. Digte.
Moskva: "Moscow Worker", 1982.
Jeg elsker disse digte, fordi de kan fortælles, ikke bare læses, og hver gang kan du se en subtil forskel.
Du kan, når du taler for Grozny, huske hvordan Cherkasov spillede ham, og let nasal foragteligt og "majestætisk" (men det vigtigste her er ikke at blive revet med og ikke overdrive det!) Du kan sukke "hviske!" formidle sin oprigtige beundring uden nogen arrogance. Men skift derefter den døve stemme til en knirkende, med en tvivlsom og harmløs intonation, som den der lokker i en fælde, og så på forhånd få en til at føle, at han har forestillet sig en nådesløs snedighed, som selv hans arkitekter ikke kan have på deres sind.
Jeg tænker ofte på, hvordan man udtaler "We can!" i begyndelsen og i slutningen af digtet.
Første gang skulle det være rolig selvtillid, og "Bestil, sir!" - intet mere end et tilbud om at prøve dem.
Men anden gang - en pludselig, tydelig følelse af gave, nåde, geni. En frygtsom, men ægte indsigt - og en ydmyg, men lidenskabelig bøn om at lade gaven blive legemliggjort.
Begyndelsen og rækkefølgen af blænding kan højtideligt præges, blænding kan udbrydes med forargelse, forbløffet over det du rapporterer, eller du kan tale meget roligt. Og det er bedre, hvis det er enkelt og roligt og stille, som den gamle kroniker skrev det før.
Der er ingen grund til at understrege "dem, der drak vinens charme på en gang": det vigtigste er efter min mening ikke, at kirken var smukkere end nogen italiensk-indiske bygninger der, men at den var smukkere i øjnene på dem, for hvem det blev skabt.
Kedrins digte er ofte præget af en rørende, ligetil naivitet. Han er undertiden grusom, men han er ikke uærlig; han bedrager aldrig, bedrager kun sig selv. I Arkitekterne udtrykkes denne naivitet i ordene:
"Smukkere end italienske villaer
Og der var indiske pagoder! " (MED)
Villaerne er sekulære strukturer, og pagoderne er det, der kaldes "kult". Skønheden ved begge dele manifesterer sig på en lidt anden måde, og efter min mening er det upassende at sammenligne Forbuds Kirke med dem og andre. Men dette er forfatterens virksomhed, han kunne tilsyneladende ikke sige andet.
Og lidt højere - en kærlig optælling af detaljer af en mand, der mener, at alle andre uundgåeligt også vil dele med ham troen på skønheden i det, han beskrev:
”Og de har allerede nået ud
Pegede tårne op.
Overgange,
Altaner,
Løg og kupler ... "(C)
Denne fortegnelse formidler ikke kirkens skønhed så meget som korte sammenligninger "som en brud" eller "sådan at hun var i en drøm." Men i den, på den anden side, afslører forfatterens personlighed sig.
De siger, at det var dette digt, der inspirerede Tarkovsky til at lave filmen "Andrei Rublev". Men ordene "den maleriske art af munken Andrei Rublev" kan ikke tages bogstaveligt: Andrei Rublev levede før Grozny. Dette refererer snarere til ikonmalerne som hans elever og tilhængere.
Det vigtigste er slutningen, de sidste strofer. "Arkitekterne" med den samme tekst kan have to helt forskellige slutninger. Man kan ikke andet end at udtrykke medlidenhed med arkitekterne og afsky for dommen. Spørgsmålet er, hvad der vil opveje - om fordømmelsen af den "frygtelige barmhjertighed" fra den frygtelige eller den sagtmodige kærlighed for kirken og den lette følelse, som hendes skabere har i den, uanset hvad andet. Du kan jo læse den på en sådan måde, at du hører: den er stærkere end døden, stærkere end lidelsen. Overvandt alt ...
Men her skal du være meget forsigtig med ikke at være hverken opbyggelig eller pompøs og ikke at være falsk. Du skal tro det for at fungere. Hvis du tillader dig selv at tro, kommer der et øjeblik, hvor du føler: med al den tilsyneladende patos og forfatterens naivitet er digtene på niveau med national oplysning.
Svar fra Irina * [guru]
digtet "Arkitekter" er et af mine yndlingsværker af Dm. Kedrin!
tekst:
Hvordan slog suverænen
Golden Horde nær Kazan,
Pegede på hans gårdhave
Kom til mestrene.
Og velgører beordrede, -
Kronikeren siger legenden, -
Til minde om denne sejr
Må de bygge et stentempel.
Og de bragte ham til ham
Florentiner,
Og tyskerne
Og andre
Udenlandske ægtemænd
Drikker en charme af vin på én gang.
Og to kom til ham
Ukendte Vladimir arkitekter,
To russiske bygherrer,
Statligt,
Barfodet,
Ung.
Lys hældte ind i glimmervinduet,
Velmaens ånd var forældet.
Kakkelovn.
Gudinde.
Burnout Jeg er varm.
Og i skræddersyede skjorter
Inden Johannes den fjerde,
Holder stramt i hånden
Disse herrer stod.
“Smerder!
Kan du folde kirken
Udenlandske godbidder?
Så det var smukkere
Oversøiske kirker, siger jeg? "
Og ryster håret
Arkitekterne svarede:
"Kan!
Bestil, sir! "
Og de slog kongens fødder.
Suverænen beordrede.
Og lørdag i palmesøndag,
Bliv døbt ved solopgang
Grib håret med stropper,
Suveræne arkitekter
Hurtigt taget forklæder på,
På brede skuldre
De bar murstenene til stilladset.
Håndværkere vævede
Stenblonder mønstre
De tog søjlerne ud
Og stolt over mit arbejde,
Kuplen blev brændt med guld,
Tagene var dækket af azurblå udenfor
Og i blyrammer
Flager af glimmer blev indsat.
Og nåede allerede ud
Pegede tårne op.
Overgange,
Altaner,
Løg og kupler.
Og lærde mennesker undrede sig over,
Zane denne kirke
Smukkere end italienske villaer
Og der var indiske pagoder!
Der var et mærkeligt tempel
Alle malet med bogomaz,
I alteret
Og ved indgangene,
Og i selve den kongelige narthex.
Malerisk artel
Munken Andrei Rublev
Jeweled zelo
Byzantinsk hård skrivning ...
Og ved fødderne af bygningen
Markedet summede
Torovato råbte til købmændene:
"Vis mig, hvad du lever!"
Om natten de onde mennesker
Jeg drak i cirkler indtil korset,
Og om morgenen skreg han hjerteskærende,
At få ret.
Tyv, pisket,
Ved blokken lå jeg forpustet,
Stirrer lige ind i himlen
En stripping af et gråt skæg,
Og i Moskva fangenskab
Tatariske khans forsvandt,
Budbringere af de gyldne,
Rejsende fra Black Horde.
Og over al denne skam
Den kirke var -
Som en brud!
Og med hans måtter,
Med en turkis ring i munden
Uanstændigt wench
Stod ved henrettelsespladsen
Og undrer mig
Som et eventyr
Jeg kiggede på den skønhed ...
Og hvordan templet blev indviet,
Så med et personale,
I en munkehat,
Kongen gik omkring ham -
Fra kældre og tjenester
Op til korset.
Og kaster et blik
Dens mønstrede tårne
"Hviske!" - sagde kongen.
Og alle svarede: "hviske!"
Og velgører spurgte:
"Og kan du gøre det smukt,
Mere pragtfuldt end dette tempel
En anden, siger jeg? "
Og ryster håret
Arkitekterne svarede:
"Kan!
Bestil, sir! "
Og de slog kongens fødder.
Og så suverænen
Han befalede at blinde disse arkitekter,
Så det i hans land
Kirke
Der var en sådan
Så det i Suzdal -landene
Og i Ryazans lande
Og andre
De byggede ikke et bedre tempel
End forbønskirken!
Falkeøjne
Stak dem med en jern -syl,
Til hvidt lys
De kunne ikke se.
Og mærket med et stigma
De blev pisket med batogs, syge,
Og smed dem
Mørk,
Til jordens kolde barm.
Og i frådseri -rækken,
Hvor staldkroken sang,
Hvor det lugtede som sprut
Hvor det var mørkt fra et par
Hvor ekspedienterne råbte:
"Suverænens ord og gerning!" -
Mestre for Kristi skyld
De bad om brød og vin.
Og deres kirke stod
Sådan,
Som en drøm.
Og hun ringede
Som om hun begravede dem hulkende,
Og en forbudt sang
Om den frygtelige kongelige fordel
Sang på hemmelige steder
I hele Rusland
Guslars.
---------
1. Digteren skriver om russiske mestres store dygtighed, om disse menneskers høje ånd, om deres uselviske arbejde, da de besidder høj dygtighed og ikke har nogen midler til at opnå nogen fordel for trøst, det vil sige, at de kom til tsaren barfodet, i hjemmelavede skræddersyede skjorter (ca. hampfibre).
Da kongen spurgte dem:
“Smerder!
Kan du folde kirken
Udenlandske godbidder?
Så det var smukkere
Oversøiske kirker, siger jeg? "
De navngav ikke
Irina *
(10021)
ikke alle, dette er kun et svar på det første spørgsmål. Værket er værd at læse. Læs det, mærk det!
God eftermiddag. Vi fortsætter kurset "Hundrede år - hundrede foredrag". Og i dag har vi 1940, hvor der for at sige sandheden ikke skete noget særligt glædeligt i russisk litteratur, bortset fra udgivelsen af en lille udgave af den forvanskede digtsamling af Dmitry Kedrin "Witnesses".
Kedrin havde forberedt denne samling i ti år og modtaget den tretten gange til revision. Først blev denne bog kaldt "russiske digte", dette ord, "russere", var endnu ikke officielt rehabiliteret, fordi alt, hvad der var indenlands, kun kunne kaldes russisk og ikke sovjetisk i begyndelsen af krigen. Men selv da, i 1942, blev en samling kaldet "russiske digte" Kedrin stukket ihjel. De dræbte hans samling "Vredens dag", hvor hans militære journalistik blev samlet. Han var overraskende uheldig i russisk litteratur. Det var ikke forgæves, at han skrev til sin kone i 1944: ”Jeg bliver snart 40, mit liv har brændt ud ubehageligt. Jeg har ingen venner, jeg kan ikke se nogen læsere, og det er hele håndværks skyld, jeg valgte, eller rettere, der valgte mig. "
Ikke desto mindre formåede Kedrin på en umenneskelig måde at udskrive ret meget i 1940. Først det dramatiske digt "Rembrandt", som han betragtede som et af sine bedste værker og korrekt betragtede, fordi der måske var to gode skuespil i vers, ja, tre i den russiske litterære tradition. Kedrinskys "Rembrandt", Antokolskijs digt "Francois Villon" og "Once upon a time" af Gladkov. Alle andre prøver står naturligvis ikke imod kritik. For det andet formåede Kedrin i 1940 at trykke sit mest berømte værk. Dette er naturligvis balladen "Arkitekter".
Hvis du leder efter en slags analog til Kedrin, kan du sammenligne ham med 1800 -tallets store forfattere, måske ligner han mest Alexei K. Tolstoy. Den samme storslåede jagt efter form, den samme gennemtrængende lyriske følelse, overraskende stærk, den samme kærlighed til historiske emner. Desuden hvis Antokolsky benægtede hele sit liv, at han mente direkte historiske analogier, skrev han: "Jeg har aldrig råd til sådan vulgaritet." Men faktisk har hver digter, der henviser til historien, analogier i tankerne. Det er ikke tilfældigt, at Alexei Tolstoj var mest interesseret i Ivan the Terrible's tid, da den russiske matrix begyndte at blive lagt. Og den samme æra bekymrede Kedrin mest af alt.
Det var nødvendigt at have stort talent og mod, så i 1940, da Ivan den frygtelige allerede var den vigtigste historiske skikkelse, og Peter allerede blev skubbet til den yderste hylde, i år ville han trykke et digt, hvor Ivan den frygtelige syntes at være et dyr, en skurk. Kedrin angiver i "Arkitekterne" en temmelig udbredt og generelt, uden grundlag, legende, men for at dømme æraen, for at dømme mennesker, er det ikke så meget nødvendigt af fakta, men af de legender, der er tilbage fra denne æra . For eksempel ved vi alle, at mor Mary ikke ændrede sit nummer til en anden fange og ikke gik til gaskammeret for hende, men døde af dysenteri i marts 1945, men denne legende forbliver, og vi er alle sikre på, at Kuzmina -Karavaeva gik til gaskammeret for en anden person. Hvorfor det? Fordi det følger af hele hendes skæbnes logik.
Og af hele logikken i Ivan the Terrible's regeringstid følger det, at han dræbte sin søn, selvom han, som det viser sig nu, ikke dræbte sin søn. Det viser sig især, at Barma og Postnik, bygherrer til det vigtigste mesterværk i russisk arkitektur, bygherrerne i St. Basil -katedralen, ikke var blinde. Men virkelig opstod en sådan legende uden nogen grund, bortset fra det faktum, at grundlaget for det var alle aktiviteter af Ivan den frygtelige. Faktisk er det meget i hans ånd, spørg først, om du kan, som Kedrin sagde,
“Smerder!
Kan du folde kirken
Gode udlændinge? "
"Kan!
Bestil, sir! "
Og de slog kongens fødder.
Og så spørger han dem igen: "Kan du folde det bedre end dette tempel?" ”Det kan vi,” svarer arkitekterne.
Og så suverænen
Han befalede at blinde disse arkitekter,
Så det i hans land
Kirke
Der var en sådan
Så det i Suzdal -landene
Og i landene i Ryazan
Og andre
De byggede ikke et bedre tempel
End forbønskirken!
Naturligvis ganske stærke historiske friheder, en masse afvigelser fra fakta, men under alle omstændigheder er alt, hvad vi ved om Barma og Postnik, deres navne. Her er Barma og Postnik - to arkitekter, der byggede den bedste russiske kirke. Og som følge heraf opstår der en legende om, at for at intet tempel blev bedre bygget, blev de beordret til at blive blændet. Selv her er der visse uoverensstemmelser i deres alder, og i hvilket tempel det faktisk var, og hvor det stod, men det faktum, at Grozny bestilte en sådan bygning og derefter blindede kunstnerne, overlevede dette indtil det 20. århundrede. Og det er denne legende, Kedrin håndterer i 1938, og i 1940 udgives dette digt endelig.
Hvordan gjorde han det, hvordan gjorde han det? Mange forskere af hans arbejde, både russiske og udenlandske, undrer sig oprigtigt over, hvordan det var muligt i 1938 at udskrive sit digt "The Legend of Alena the Old Lady". Alle forstår udmærket, at Alena Arzamasskaya, der er tale om, er en så brutal karakter, en frygtelig ledsager af Stepan Razin, som derefter blev tortureret i Moskva i lang tid, og vi ved heller ikke hendes alder, for den gamle kvinde gør det ikke middelalder, betyder det, at hun tilsyneladende er fra de flydende nonner. Vi ved slet ikke noget om Alena Arzamasskaya, men det vigtigste, vi ikke forstår, er, hvordan Kedrin formåede at udskrive poesi i 1938:
Alle dyrene sover.
Alle fuglene sover
Nogle ekspedienter
Folk bliver henrettet.
Her er dette frygtelige billede af torturkammeret, der er malet der, og de forfærdelige ord fra Alena den ældre: "I dag - os og i morgen - dig!", Hvordan gik det hele igennem den sovjetiske censur?
Det er klart, at Stalin var meget glad for historiske værker, men faktisk hjalp Herren på en eller anden måde her, fordi Kedrin kendte meget lidt held i sit liv. Men hvad han udgav i løbet af sin levetid "Alena" og "Zodchikh" er en ubetinget og principiel succes.
Denne mands skæbne er generelt mærkelig og mørk. Han blev født i 1907, og blev født uden for ægteskab. Han blev derefter adopteret af familien til hans storesøster, og hans mor, Olga, hun fødte ham fra en tilfældig romantisk romantik. Han levede hele sin barndom, tilbragte i Jekaterinoslav, han levede i pleje af en stor, intelligent, kultiveret, ikke for rig familie, som fra en meget tidlig alder lærte ham at poesi. Han begyndte selv at komponere i en alder af seks eller syv. Han flyttede til Moskva, i Moskva lagde han ærligt ikke skjul på, at han tilbragte et år i Ukraine. Han sad i fængsel fra 1928 til 1929, fordi dette er en ny artikel, der kom tilbage med os, for det, der kaldes "manglende anmeldelse". Han vidste, at hans vens far var en Kolchak -officer, og han rapporterede ikke og modtog et år for det. Sandt nok gav de ham to, men han blev løsladt forud for planen. Dette skjulte han ikke i nogen af sine profiler. Flere gange blev han tilbudt at blive informant for NKVD, og hver gang lykkedes det ham at nægte. Dette er et fantastisk Kedrin -træk, faktisk kan vi forestille os Kedrin i enhver funktion, i enhver social rolle, men vi kan ikke forestille os ham som en bøddel eller en informant. Hvordan kunne du kræve af ham at rapportere om en ven? Ikke desto mindre var dette netop normen for den daværende moral.
Kedrin er en perfekt fremmed person, som i princippet ikke passer ind i denne tid. Og selvom han i øvrigt har ganske få, meget dårlige, hvad der er for at retfærdiggøre ham, er der mange dårlige, ynkelige forsøg på på en eller anden måde at forene hans karakter, hans temperament med det sovjetiske styre, skrive et digt, der ikke ville være helt sovjetisk og ikke helt anti-sovjetisk. Sådan er for eksempel digtet "Godt" i 1931, eller "Dukke", som Gorky kunne lide så meget, for der er Gorky nævnt. Alt dette er halvhjertet. Kedrin var fantastisk til tragiske tekster, historiske ballader, men han kunne ikke skrive noget om sovjetisk virkelighed, han var klinisk ude af stand til at gøre dette. Alle hans forsøg på at røre ved denne virkelighed giver de en frygtelig belastning. Men se så hvor organisk, hvor ren, hvilken en hidtil uset lyd Kedrin har, når det er en ægte Kedrin,
Ulykkelig, syg og ond
Jeg kom vildt igennem den våde have.
Nattergalen fløjter
Under et lavt vindue i haven.
Den forbandede nattergal fløjter
I haven under hyttens vindue.
"Ulykkelig, ond og fuld,
Hvilken skæbne vil du have?
Rowan bitter og tyttebær
Tredivte efterår i blodet.
Du kaldte selv din sorg,
Forbarme dig over ham og leve.
Kan du huske, hvor munter barndommen
Stjernen gned hendes øjne
Og vinden over haven var salt,
Hvordan er børns læber i gråd?
Kan du huske, hvordan på lune nætter,
En mellem stjernerne og egetræerne
Jeg klikkede på dig og profeterede
Held og lykke? "
Vær stille, vilde fugl!
Mørk er din bitre kraft:
Du kan ikke gå hårdere ned
Det er umuligt at falde mere forfærdeligt.
Rowan og bitre tyttebær
Stierne lugtede i skoven.
Jeg kaldte selv min sorg
Og jeg vil selv dø med denne sorg.
Men på det tidspunkt, hvor klodserne fra skovlen
Fald i et hul, der ringer
Du bliver en ravn, forbandet
For at narre mig!
Dette er meget fedt, for kun Kedrin med en så elegant og tilsyneladende stereotyp intonation kan så smidigt føre digtet til denne sidste start, til denne absolut paradoksale finale, hvor han anklager alle klichéer i verdenspoesi, at de er så kriminelle for ham løj. Manden var ved at blive forberedt på et helt andet liv, og det liv, han skulle leve, var en kontinuerlig desperat ydmygelse. Men lad os ikke tro, at Kedrins digte indeholder meget af denne romantiske vrede, faktisk er han bare forsoningens digter, barmhjertighedens digter, og det er ikke tilfældigt, at hans egen modenhed, og derefter alderdom, ikke forårsager sådan en smertefuld følelse i ham.
Men hans mest berømte digt i slutningen af trediverne er måske "Granny Mariula", skrevet mere præcist allerede i 1940, alle samme år.
Efter en nat med beruset binge
Jeg gik til Cursed Creek
Så den sigøjner -bedstemor Mariula
Jeg returnerede min ungdom.
Bedstemor Mariula svarede:
“Selv vil jeg ikke tage det!
Hvor den faldende stjerne blinkede
Der er din ungdom faldet! "
Selvfølgelig er Kedrin en digter af evig længsel efter et spildt liv, efter et liv, der kunne være smukt og rigt, og måske endda nyttigt for nogen. Men det skete sådan, at de bedste kvaliteter ikke efterspørges, men modbydelige er efterspurgte, som han ikke har råd til.
Hvorfor blev "arkitekter" det vigtigste, det mest berømte digt af Kedrin? Generelt må jeg sige, at Kedrin oplevede ægte posthum herlighed, det gjorde han ikke, og hans navn overlevede denne posthume interesse for hans tekster. Det begyndte faktisk i tresserne, mange mennesker forsøgte posthumt at rekruttere Kedrin som allierede - både de såkaldte stille tekster, jordtekster, landlige, filosofiske og urbane lyriske traditioner, såsom Kushner eller Chukhontsev. Mange anså Kedrin for at være en af grundlæggerne af denne tendens. Hvorfor? Fordi han i sovjetiske tider formår at skrive helt ærligt, meget godt, meget klangfuldt, vidunderligt og, fra det formelle synspunkt, også klassiske russiske digte. Der er absolut intet strejf af en ret overfladisk russisk avantgarde i ham, der er ingen skandaløshed i ham, der er intet eksperiment, han fortsætter denne rene, klassiske russiske tradition, men samtidig er Kedrin selvfølgelig en absolut innovatør i fortolkningen af russisk historie. Tidligere blev russisk historie trods alt benyttet på to måder, eller vores historie er et kontinuerligt torturrum, vi har ingen historie, vi har geografi, som Chaadaev siger, eller omvendt - Ruslands fortid er fremragende, nutiden er hinsides sammenligning, og fremtiden overstiger de vildeste forventninger, som Benckendorff plejede at sige. Men Kedrin adskiller på en fantastisk måde, og dette, måske hans største historiske fortjeneste, kongens historie fra folkets historie. Der er en tsar besat af en mistroisk mani, en monsterzar, en tsar, der kaldes blodig i legender, og ikke bare formidabel, men der er et folk, der faktisk skaber deres egen historie, deres kunst, et folk, der er uafhængigt af denne magt, et folk, der ved, hvordan man værdsætter det smukke.
Og med hans måtter,
Med en turkis ring i munden
Uanstændigt wench
Stod ved henrettelsespladsen
Og undrer mig
Som et eventyr
Jeg kiggede på den skønhed ...
Det vil sige, at en virkelig uanstændig pige forstår skønhed og barmhjertighed mere end kongen, det er netop den elskede Kedrin -tanke, at der ikke vil blive gjort noget med folket, folket fortsætter med at beholde dette korn af frihed, skønhed, uafhængighed. Dette er faktisk det vigtigste i Kedrin, og det vigtigste i digtet "Arkitekter". Det er ikke tilfældigt, at det strengt taget kaldes "Arkitekten". Og jeg må fortælle dig, at den mest direkte efterfølger af dette tema i russisk litteratur senere, underligt nok, ikke var en eller anden jordforsker, arkæist, men den mest avantgarde Voznesensky, der i fodboldsporene på Cedrin "Arkitekter" skrev hans digt "Mestre".
Klokker, summer ...
Ringer. Ringer ...
Kunstnere
Af alle tider!
Michelangelo,
Barma, Dante!
Lynet i live
Forbrændt talent.
Denne appel til arkitekter, bygherrer, kulturforvaltere, det var Voznesensky i 1959, næsten 20 år efter udgivelsen af Kedrinsky, lød som en direkte rækkefølge.
Hvorfor er arkitektur ved at blive et så vigtigt symbol? Fordi arkitektur faktisk er æraens eneste ansigt. Dette tempel blev efterladt af Ivan den frygtelige, det er det, Kedrin prøver at vise os. Den kendsgerning, at det vigtigste, der er tilbage af æraen, ikke er dens blodige grusomheder, ikke annektering af landområder og ikke elendig teoretisering, men det vigtigste, der forbliver, tidens ansigt, er det, der blev bygget af to ukendte arkitekter. Kedrin havde i øvrigt denne idé meget tidligere, selv i digtet "Pyramiden":
Og han vil sige:
"Zar!
Glemt i værten af andre
Din forretning
Og dine tanker
Men arbejdskraft er evigt
Dine ukendte arkitekter
Hårdtarbejdende
Som myrer! "
Her er den kendsgerning, at menneskets hovedopgave i verden er at skabe et kulturelt tempel, den idé, der senere blev udtrykt af Strugatskyerne i den "dødsdømte by", dette er bare Kedrin, dette er Kedrin -konceptet. Fordi selv at sætte din egen mursten i fundamentet af dette tempel betyder mere end at tilføje nogen jord.
Den videre skæbne for Kedrin var meget tragisk. Han overlevede krigen, flere gange bedt om at være frivillig, men han blev ikke taget på grund af sit syn minus 17. Han kom til sidst ind i en avis i frontlinjen, under pseudonymet Vasya Gashetkin skrev mange digte om næsten Terkins styrke, og i 1945 skrev han døde, mens det stadig var uklare omstændigheder, er der en meget mærkelig historie. Han tog til Moskva for royalties, boede i Mytishchi, tog til Moskva mod betaling. Der, i en bar ikke langt fra Prospect Mira, så Mikhail Zenkevich, den sidste person, han talte med, ham. Og Zenkevich lagde mærke til, at en mærkelig fyr hele tiden gnidede omkring dem og forsøgte at holde sig til deres fest og iagttog dem på afstand. Og Zenkevich foreslog, at Kedrin overnattede hos ham og ikke tog til Mytishchi, og Kedrin sagde: "Nej, min kone er syg, jeg tager medicin."
Og Kedrin blev tilfældigt fundet i en helt anden retning. Ikke langt fra Veshnyaki station blev han smidt af et tog, og hans kone, der identificerede ham, siger, at et udtryk for sådan rædsel, umenneskelig, var på hans ansigt, som hun aldrig havde set i sit liv. Dette afviser i øvrigt versionen af et muligt selvmord, som også har gået længe. Tre dage før det forsøgte nogle mærkelige mennesker at skubbe ham ud af perronen, men derefter greb passagererne ind. Hvem dræbte ham, og på grund af hvad, er der stadig ingen, der ved. Alle hans dokumenter blev plantet til familien to uger senere, lige uden for døren.
Der var mange undersøgelser, der blev gjort mange forsøg på at genåbne denne sag, intet vides. Hvorfor gik han i den forkerte retning? Hvem gik du med? Hvordan tilbragte han overhovedet 18. september 1945, hans sidste dag? Dette er stadig et mysterium. Og det er måske ikke klart, om nogle gamle NKVD -provokationer, provokatører fulgte ham og så på ham, og et eller andet mørkt spor fulgte ham, eller om han skulle få en lejlighed i Moskva, og nogen var så barbarisk, at jeg besluttede at omgå det, ved vi stadig ikke. Men netop denne død ved start er ulideligt smertefuld, døden af en mand, der lige var begyndt at få indflydelse, en slags berømmelse, en mand, der lige var begyndt at tage vingen. Og hvad betyder det for os alle og for Kedrin selv, at han i tresserne blev en af de mest berømte russiske digtere? Jeg må sige, at han generelt forudså en sådan ende, og hans posthume herlighed og et frygteligt ekko af denne uopfyldte skæbne, lyder det i mange af hans profetiske vers.
Hvilken rummelig himmel! Tag et kig:
Ved den fjerne skov er vejen støvet,
Jordbær vokser på en stille kirkegård,
Og geder græsser ved stenpladerne.
Hvis du har en fejl eller en fejl
Sådan, om hvem de sørger ihjel, -
Alle vil tilgive dig disse grene af fuglekirsebær,
Alle disse høje fyrretræer vil blive tilgivet.
Og der vil være andre vanvittige i verden
At skynde sig i kærligheds og længsels snarer,
Og garvede børn vil væve
Kranse lavet af tusindfryd over din kiste.
En slags intonation fra begyndelsen af det 20. århundrede, fra slutningen af det 19. århundrede, helt mærkelig for russisk vers.
Kedrins posthume skæbne var også mærkelig, for i de dage, hvor den sovjetiske regering ikke udgav Pasternak og slet ikke udgav Mandelstam, for børnene i min generation var Kedrin sådan en bro til rigtig høj poesi. Blandt mange af mine jævnaldrende fandt jeg den samme orange samling af 1984, læst til hullerne, hvor både Rembrandt i fuld form og de fleste digte, herunder den geniale medgift, som jeg har kendt udenad siden, blev trykt til første gang. Der er mange Kedrin -tekster, som for os syntes at erstatte et strejf af ægte russiske klassikere fra det 20. århundrede. Vi kan naturligvis sige, at Kedrin er sådan en surrogat for denne klassiker for en sovjetisk teenager. Men dette er ikke tilfældet. Det forekommer mig, at dette er en digter af virkelig Klyuevs magt, en digter af den klassiske, ikke grafomanske, ikke poptradition. Mange kigger arrogant på Kedrin og siger, ja, dette er naturligvis ikke Mandelstam. Jeg tror, at han ikke er meget ringere end Mandelstam i sine bedste ting. Og hvis vi genlæser "Medgiften" i dag, vil vi blive overrasket over, hvilken slags lyrisk kraft der er.
Generelt "Arkitekter" og næsten hele førkrigstidens Kedrin, der sluttede så tragisk i 1940, forbliver alt dette for os et unikt monument ikke kun for russiske tekster, men også for enkelt, vedvarende, stille menneskeligt mod, selve mod på, at der i det 20. århundrede var så få.
Vi har naturligvis et spørgsmål, og dette spørgsmål er ret forudsigeligt. Hvorfor blev Kedrin ikke fængslet?
Du vil grine, men ikke alle blev fængslet. Forestil dig, at alle forfattere i den æra, selv dem, der tidligere havde straffesager, blev anholdt i trediverne, det er ikke nok fantasi. Nogle overlevede stadig. Hvorfor tog de ikke Kedrin? For det første, hvem kendte Kedrin? Han var en stille litterær konsulent, forresten, var en af lærerne i Naum Korzhavin, ledede et litterært studie, hvor han engang læste sine første digte. Korzhavin minder om, at når han læste sine digte der, at hvis hans fjender en dag blev bedraget, "Jeg vil kravle til den gamle Lubyanka", der var sådan en linje. Og Kedrin fortalte ham, du behøver ikke kravle nogen steder, de vil selv komme efter dig. Hvilket gik i opfyldelse fire år senere.
Derudover var Kedrin meget få mennesker kendt og udgjorde ingen fare, han sad i sådan en stille niche. Og han boede i en fælles lejlighed, hvor en fjerdedel af værelset fungerede som hans kontor, han havde ingen misundelige mennesker, de skrev ikke afskedigelser mod ham. Måske var det, at han mumlede så meget om sin skændsel, noget af hans fejl, for i det store og hele var det nødvendigt at glæde sig over, at ingen kendte dig. Måske var det denne fuldstændige mangel på publikum og berømmelse, da måske tre mennesker kendte ham - Shchipachev, Lugovskoy, Antokolsky - måske reddede dette ham dengang, men reddede ham ikke, som vi ser, efter krigen. Fordi en person, der er uenig med æraen, dør, hvis ikke af undertrykkelse, så af banditter. Sandt nok kan han trøstes af, at han i den næste æra bliver en af hans tids hovedpersoner.
Og næste gang vil vi tale om 1941 og om en meget mere berømt digter.
Dmitry Kedrin
ARKITEKT
Hvordan slog suverænen
Golden Horde nær Kazan,
Pegede på hans gårdhave
Kom til mestrene.
Og velgører beordrede, -
Kronikeren siger legenden, -
Til minde om denne sejr
Må de bygge et stentempel.
Og de bragte ham til ham
Florentiner,
Og tyskerne
Udenlandske ægtemænd
Drikker en charme af vin på én gang.
Og to kom til ham
Ukendte Vladimir arkitekter,
To russiske bygherrer,
Lys hældte ind i glimmervinduet,
Velmaens ånd var forældet.
Kakkelovn.
Burnout Jeg er varm.
Og i skræddersyede skjorter
Inden Johannes den fjerde,
Holder stramt i hånden
Disse herrer stod.
Kan du folde kirken
Udenlandske godbidder?
Så det var smukkere
Oversøiske kirker, siger jeg? "
Og ryster håret
Arkitekterne svarede:
Bestil, sir! "
Og de slog kongens fødder.
Suverænen beordrede.
Og lørdag i palmesøndag,
Bliv døbt ved solopgang
Grib håret med stropper,
Suveræne arkitekter
Hurtigt taget forklæder på,
På brede skuldre
De bar murstenene til stilladset.
Håndværkere vævede
Stenblonder mønstre
De tog søjlerne ud
Og stolt over mit arbejde,
Kuplen blev brændt med guld,
Tagene var dækket af azurblå udenfor
Og i blyrammer
Flager af glimmer blev indsat.
Og nåede allerede ud
Pegede tårne op.
Overgange,
Altaner,
Løg og kupler.
Og lærde mennesker undrede sig over,
Zane denne kirke
Smukkere end italienske villaer
Og der var indiske pagoder!
Der var et mærkeligt tempel
Alle malet med bogomaz,
I alteret
Og ved indgangene,
Og i selve den kongelige narthex.
Malerisk artel
Munken Andrei Rublev
Jeweled zelo
Byzantinsk hård skrivning ...
Og ved fødderne af bygningen
Markedet summede
Torovato råbte til købmændene:
"Vis mig, hvad du lever!"
Om natten de onde mennesker
Jeg drak i cirkler indtil korset,
Og om morgenen skreg han hjerteskærende,
At få ret.
Tyv, pisket,
Ved blokken lå jeg forpustet,
Stirrer lige ind i himlen
En stripping af et gråt skæg,
Og i Moskva fangenskab
Tatariske khans forsvandt,
Budbringere af de gyldne,
Rejsende fra Black Horde.
Og over al denne skam
Den kirke var -
Som en brud!
Og med hans måtter,
Med en turkis ring i munden, -
Uanstændigt wench
Stod ved henrettelsespladsen
Og undrer mig
Som et eventyr
Jeg kiggede på den skønhed ...
Og hvordan templet blev indviet,
Så med et personale,
I en munkehat,
Kongen gik omkring ham -
Fra kældre og tjenester
Op til korset.
Og kaster et blik
Dens mønstrede tårne
"Hviske!" - sagde kongen.
Og alle svarede: "hviske!"
Og velgører spurgte:
"Kan du gøre det smukt,
Mere pragtfuldt end dette tempel
En anden, siger jeg? "
Og ryster håret
Arkitekterne svarede:
Bestil, sir! "
Og de slog kongens fødder.
Og så suverænen
Han befalede at blinde disse arkitekter,
Så det i hans land
Der var en sådan
Så det i Suzdal -landene
Og i Ryazans lande
De byggede ikke et bedre tempel
End forbønskirken!
Falkeøjne
Stak dem med en jern -syl,
Til hvidt lys
De kunne ikke se.
Og mærket med et stigma
De blev pisket med batogs, syge,
Og smed dem
Til jordens kolde barm.
Og i frådseri -rækken,
Hvor staldkroken sang,
Hvor det lugtede som sprut
Hvor det var mørkt fra et par
Hvor ekspedienterne råbte:
"Suveræns ord og gerning!" -
Mestre for Kristi skyld
De bad om brød og vin.
Og deres kirke stod
Som en drøm.
Og hun ringede
Som om hun begravede dem hulkende,
Og en forbudt sang
Om den frygtelige kongelige fordel
Sang på hemmelige steder
Hvordan slog suverænen
Golden Horde nær Kazan,
Pegede på hans gårdhave
Kom til mestrene.
Og velgører beordrede, -
Kronikeren siger legenden, -
Til minde om denne sejr
Må de bygge et stentempel.
Og de bragte ham til ham
Florentiner,
Og tyskerne
Og andre
Udenlandske ægtemænd
Drikker en charme af vin på én gang.
Og to kom til ham
Ukendte Vladimir arkitekter,
To russiske bygherrer,
Statligt,
Barfodet,
Ung.
Lys hældte ind i glimmervinduet,
Velmaens ånd var forældet.
Kakkelovn.
Gudinde.
Burnout Jeg er varm.
Og i skræddersyede skjorter
Inden Johannes den fjerde,
Holder stramt i hånden
Disse herrer stod.
"Smerder!
Kan du folde kirken
Udenlandske godbidder?
Så det var smukkere
Oversøiske kirker, siger jeg? "
Og ryster håret
Arkitekterne svarede:
"Kan!
Bestil, sir! "
Og de slog kongens fødder.
Suverænen beordrede.
Og lørdag i palmesøndag,
Bliv døbt ved solopgang
Grib håret med stropper,
Suveræne arkitekter
Hurtigt taget forklæder på,
På brede skuldre
De bar murstenene til stilladset.
Håndværkere vævede
Stenblonder mønstre
De tog søjlerne ud
Og stolt over mit arbejde,
Kuplen blev brændt med guld,
Tagene var dækket af azurblå udenfor
Og i blyrammer
Flager af glimmer blev indsat.
Og nåede allerede ud
Pegede tårne op.
Overgange,
Altaner,
Løg og kupler.
Og lærde mennesker undrede sig over,
Zane denne kirke
Smukkere end italienske villaer
Og der var indiske pagoder!
Der var et mærkeligt tempel
Alle malet med bogomaz,
I alteret
Og ved indgangene,
Og i selve den kongelige narthex.
Malerisk artel
Munken Andrei Rublev
Jeweled zelo
Byzantinsk hård skrivning ...
Og ved fødderne af bygningen
Markedet summede
Torovato råbte til købmændene:
"Vis mig, hvad du lever!"
Om natten de onde mennesker
Jeg drak i cirkler indtil korset,
Og om morgenen skreg han hjerteskærende,
At få ret.
Tyv, pisket,
Ved blokken lå jeg forpustet,
Stirrer lige ind i himlen
En stripping af et gråt skæg,
Og i Moskva fangenskab
Tatariske khans forsvandt,
Budbringere af de gyldne,
Rejsende fra Black Horde.
Og over al denne skam
Den kirke var -
Som en brud!
Og med hans måtter,
Med en turkis ring i munden
Uanstændigt wench
Stod ved henrettelsespladsen
Og undrer mig
Som et eventyr
Jeg kiggede på den skønhed ...
Og hvordan templet blev indviet,
Så med et personale,
I en munkehat,
Kongen gik omkring ham -
Fra kældre og tjenester
Op til korset.
Og kaster et blik
Dens mønstrede tårne
"Hviske!" - sagde kongen.
Og alle svarede: "hviske!"
Og velgører spurgte:
"Kan du gøre det smukt,
Mere pragtfuldt end dette tempel
En anden, siger jeg? "
Og ryster håret
Arkitekterne svarede:
"Kan!
Bestil, sir! "
Og de slog kongens fødder.
Og så suverænen
Han befalede at blinde disse arkitekter,
Så det i hans land
Kirke
Der var en sådan
Så det i Suzdal -landene
Og i Ryazans lande
Og andre
De byggede ikke et bedre tempel
End forbønskirken!
Falkeøjne
Stak dem med en jern -syl,
Til hvidt lys
De kunne ikke se.
Og mærket med et stigma
De blev pisket med batogs, syge,
Og smed dem
Mørk,
Til jordens kolde barm.
Og i frådseri -rækken,
Hvor staldkroken sang,
Hvor det lugtede som sprut
Hvor det var mørkt fra et par
Hvor ekspedienterne råbte:
"Suverænens ord og gerning!"
Mestre for Kristi skyld
De bad om brød og vin.
Og deres kirke stod
Sådan,
Som en drøm.
Og hun ringede
Som om hun begravede dem hulkende,
Og en forbudt sang
Om den frygtelige kongelige fordel
Sang på hemmelige steder
I hele Rusland
Guslars.