Alessandro Baricco

Ung Brud

Alessandro baricco

LA SPOSA GIOVANE

© A. Mirolyubova, oversættelse, 2016

© Udgave på russisk, design. LLC "Publishing Group" Azbuka-Atticus "", 2016 Forlag Inostranka®

Samuele, Sebastiano og Barbara.

Seksogtredive trin op, sten; den gamle træder langsomt, eftertænksomt på dem, som om han tager dem op en efter en og skubber dem til første sal: han er en hyrde, de er en sagtmodig flok. Han hedder Modesto. Han har tjent i dette hus i nioghalvtreds år, han er præst her.

Da han er nået til det sidste trin, standser han foran en lang korridor, som ikke lover nogen overraskelser for blikket, der stirrer i hans afstand: til højre er Herrens aflåste rum, fem i tallet; til venstre syv vinduer i skygge af træskodder beklædt med lak.

Det er næppe daggry.

Han stopper, fordi han skal fylde sit eget nummersystem op. Hver morgen, han starter i dette hus, bliver han altid fejret på samme måde. Således tilføjes endnu en enhed, tabt blandt tusinder. Resultatet er svimlende, men det generer ikke den gamle mand: den konstante udførelse af samme morgenritual er i overensstemmelse, højst sandsynligt, med Modestos profession, kommer overens med hans tilbøjeligheder og er typisk for hans livsbane.

Han løber med håndfladerne over det strøgne stof i sine bukser - fra siderne, i højde med hofterne - løfter hovedet, bare en lille smule, og går videre med et afmålt skridt. Uden selv at se på Herrens døre stopper han ved det første vindue til venstre og åbner skodderne. Alle bevægelser er glatte, perfektionerede. De gentages i nærheden af ​​hvert vindue, syv gange. Først efter at den gamle mand vender sig om, stirrer intenst ind i lyset fra daggryet, ind i dets stråler, der trænger gennem glasset: hver nuance er kendt for ham, og fra denne omgang ved han allerede, hvilken dag der skal bages, selv nogle gange fanger han vage løfter. Alle vil trods alt stole på ham - derfor er det vigtigt at danne sig en mening.

Overskyet og let vind, slutter han. Så vær det.

Nu går han tilbage ned ad gangen, denne gang langs en mur, han tidligere havde ignoreret. Åbner Herrens døre, den ene efter den anden, og forkynder højlydt dagens begyndelse med den samme sætning, som han gentager fem gange, uden at ændre hverken klang eller kadence.

God morgen. Himlen er overskyet, vinden er svag.

Så forsvinder det.

Forsvinder sporløst og dukker derefter op igen, uforstyrret, i morgenmadslokalet.

Fra gamle begivenheder, hvis detaljer nu er at foretrække at forblive tavse, er der en skik med en sådan højtidelig opvågning, som så bliver til en lang ferie. Hele huset er berørt. Reglen er streng: indtil daggry - aldrig, aldrig. Alle venter på lyset og Modestos dans ved de syv vinduer. Først da anses indespærring i sengen, søvnblindhed og gambling af drømme som fuldstændig. Den gamle mands stemme vækker dem tilbage til livet, døde.

Så hælder de ud af værelserne, uden at klæde sig på, glemmer at sprøjte vand i øjnene, skylle hænderne selv i glæde. Med lugten af ​​søvn i håret, på tænderne støder vi ind i hinanden på gangene, på trapperne, på dørtrinnet til værelserne og krammer som eksil, der er vendt hjem efter en lang rejse, uden at tro på, at vi har undsluppet de besværgelser, som, det forekommer os, bærer med en nat. Behovet for søvn adskiller os, men nu er vi igen en familie og skynder os til første sal, til det store morgenmadslokale, som vandet i en underjordisk flod, der bryder igennem til lyset, i forventning om havet. Det meste af tiden gør vi dette med et grin.

Havet, der serveres for os, er præcis morgenbordet - ingen har nogensinde tænkt på at bruge dette ord i ental, kun flertallet er i stand til at legemliggøre deres rigdom, overflod og uforholdsmæssige varighed. Den hedenske betydning af taksigelse er indlysende - for at blive befriet fra ulykke, søvn. Alt arrangeres af Modesto og to tjenere, der umærkeligt glider. På almindelige dage, ikke faste og ikke på helligdage, serveres der som regel toasts af hvidt og sort brød; krøller af smør på sølv, ni forskellige syltetøj, honning, ristede kastanjer, otte typer kager, især de uovertrufne croissanter; fire kager i forskellige farver, en skål med flødeskum, årstidens frugter, altid skåret med geometrisk præcision; sjældne eksotiske frugter, smukt anlagt; friske blødkogte æg i en pose og hårdkogte; lokale oste og en engelsk ost kaldet stilton; gårdskinke skåret i tynde skiver; mortadella terninger; kalvekød consommé; frugter kogt i rødvin; majsmel-kiks, anis-fordøjelsespastiller, marcipaner med kirsebær, peanut-is, en kande varm chokolade, schweizisk praline, lakridsbolcher, jordnødder, mælk, kaffe.

Seksogtredive trin op, sten; den gamle træder langsomt, eftertænksomt på dem, som om han tager dem op en efter en og skubber dem til første sal: han er en hyrde, de er en sagtmodig flok. Han hedder Modesto. Han har tjent i dette hus i nioghalvtreds år, han er præst her.

Da han er nået til det sidste trin, standser han foran en lang korridor, som ikke lover nogen overraskelser for blikket, der stirrer i hans afstand: til højre er Herrens aflåste rum, fem i tallet; til venstre syv vinduer i skygge af træskodder beklædt med lak.

Det er næppe daggry.

Han stopper, fordi han skal fylde sit eget nummersystem op. Hver morgen, han starter i dette hus, bliver han altid fejret på samme måde. Således tilføjes endnu en enhed, tabt blandt tusinder. Resultatet er svimlende, men det generer ikke den gamle mand: den konstante udførelse af samme morgenritual er i overensstemmelse, højst sandsynligt, med Modestos profession, kommer overens med hans tilbøjeligheder og er typisk for hans livsbane.

Løber håndfladerne hen over det strøgne stof i sine bukser - fra siderne, i højde med hofterne - løfter han hovedet, bare en lille smule, og går videre med et afmålt skridt. Uden selv at se på Herrens døre stopper han ved det første vindue til venstre og åbner skodderne. Alle bevægelser er glatte, perfektionerede. De gentages i nærheden af ​​hvert vindue, syv gange. Først efter at den gamle mand vender sig om, stirrer intenst ind i lyset fra daggryet, ind i dets stråler, der trænger gennem glasset: hver nuance er kendt for ham, og fra denne omgang ved han allerede, hvilken dag der skal bages, selv nogle gange fanger han vage løfter. Alle vil trods alt stole på ham - derfor er det vigtigt at danne sig en mening.

Overskyet og let vind, slutter han. Så vær det.

Nu går han tilbage ned ad gangen, denne gang langs en mur, han tidligere havde ignoreret. Åbner Herrens døre, den ene efter den anden, og forkynder højlydt dagens begyndelse med den samme sætning, som han gentager fem gange, uden at ændre hverken klang eller kadence.

God morgen. Himlen er overskyet, vinden er svag.

Så forsvinder det.

Forsvinder sporløst og dukker derefter op igen, uforstyrret, i morgenmadslokalet.

Så hælder de ud af værelserne, uden at klæde sig på, glemmer at sprøjte vand i øjnene, skylle hænderne selv i glæde. Med lugten af ​​søvn i håret, på tænderne støder vi ind i hinanden på gangene, på trapperne, på dørtrinnet til værelserne og krammer som eksil, der er vendt hjem efter en lang rejse, uden at tro på, at vi har undsluppet de besværgelser, som, det forekommer os, bærer med en nat. Behovet for søvn adskiller os, men nu er vi igen en familie og skynder os til første sal, til det store morgenmadslokale, som vandet i en underjordisk flod, der bryder igennem til lyset, i forventning om havet. Det meste af tiden gør vi dette med et grin.

Havet, der serveres for os, er præcis morgenbordet - ingen har nogensinde tænkt på at bruge dette ord i ental, kun flertallet er i stand til at legemliggøre deres rigdom, overflod og uforholdsmæssige varighed. Den hedenske betydning af taksigelse er indlysende - for at blive befriet fra ulykke, søvn. Alt arrangeres af Modesto og to tjenere, der umærkeligt glider. På almindelige dage, ikke faste og ikke på helligdage, serveres der som regel toasts af hvidt og sort brød; krøller af smør på sølv, ni forskellige syltetøj, honning, ristede kastanjer, otte typer kager, især de uovertrufne croissanter; fire kager i forskellige farver, en skål med flødeskum, årstidens frugter, altid skåret med geometrisk præcision; sjældne eksotiske frugter, smukt anlagt; friske blødkogte æg i en pose og hårdkogte; lokale oste og en engelsk ost kaldet stilton; gårdskinke skåret i tynde skiver; mortadella terninger; kalvekød consommé; frugter kogt i rødvin; majsmel-kiks, anis-fordøjelsespastiller, marcipaner med kirsebær, peanut-is, en kande varm chokolade, schweizisk praline, lakridsbolcher, jordnødder, mælk, kaffe.

Ung Brud Alessandro Baricco

(Ingen vurderinger endnu)

Titel: Ung brud

Om bogen "Den unge brud" af Alessandro Baricco

I den nye roman af Alessandro Baricco "Young Bride", som i hans berømte "1900", hersker atmosfæren fra begyndelsen af ​​det tyvende århundrede. Vi befinder os i et hus, hvor hverdagen er bestemt af strenge regler, og karaktererne er strengt tildelte roller: Faderen, der nyder ubestridelig autoritet, den excentriske skønhed Moder, den mystiske Datter, Onklen, der kun vågner af en dyb søvn for kort tid. Hver morgen kommer et telegram fra Sønnen fra England. Dens tekst er uændret: "Alt er i orden." Men Den Unge Brud, der kom fra Argentina for at gifte sig med Sønnen, bryder uundgåeligt de etablerede ritualer, fordi hun ikke ved, hvilket spil Familien er involveret i, og hvad der er på spil.

For første gang på russisk.

På vores hjemmeside om bøger lifeinbooks.net kan du downloade og læse onlinebogen af ​​Alessandro Baricko "Young Bride" i epub, fb2, txt, rtf-formater. Bogen vil give dig en masse hyggelige stunder og ægte fornøjelse ved at læse. Du kan købe den fulde version hos vores partner. Her finder du også de seneste nyheder fra den litterære verden, find ud af biografien om dine yndlingsforfattere. For nybegyndere er der en separat sektion med nyttige tips og tricks, interessante artikler, takket være hvilke du selv kan prøve din hånd med litterære færdigheder.

Alessandro Baricco

Ung Brud

Alessandro baricco

LA SPOSA GIOVANE

© A. Mirolyubova, oversættelse, 2016

© Udgave på russisk, design. LLC "Publishing Group" Azbuka-Atticus "", 2016 Forlag Inostranka®

Samuele, Sebastiano og Barbara.

Seksogtredive trin op, sten; den gamle træder langsomt, eftertænksomt på dem, som om han tager dem op en efter en og skubber dem til første sal: han er en hyrde, de er en sagtmodig flok. Han hedder Modesto. Han har tjent i dette hus i nioghalvtreds år, han er præst her.

Da han er nået til det sidste trin, standser han foran en lang korridor, som ikke lover nogen overraskelser for blikket, der stirrer i hans afstand: til højre er Herrens aflåste rum, fem i tallet; til venstre syv vinduer i skygge af træskodder beklædt med lak.

Det er næppe daggry.

Han stopper, fordi han skal fylde sit eget nummersystem op. Hver morgen, han starter i dette hus, bliver han altid fejret på samme måde. Således tilføjes endnu en enhed, tabt blandt tusinder. Resultatet er svimlende, men det generer ikke den gamle mand: den konstante udførelse af samme morgenritual er i overensstemmelse, højst sandsynligt, med Modestos profession, kommer overens med hans tilbøjeligheder og er typisk for hans livsbane.

Han løber med håndfladerne over det strøgne stof i sine bukser - fra siderne, i højde med hofterne - løfter hovedet, bare en lille smule, og går videre med et afmålt skridt. Uden selv at se på Herrens døre stopper han ved det første vindue til venstre og åbner skodderne. Alle bevægelser er glatte, perfektionerede. De gentages i nærheden af ​​hvert vindue, syv gange. Først efter at den gamle mand vender sig om, stirrer intenst ind i lyset fra daggryet, ind i dets stråler, der trænger gennem glasset: hver nuance er kendt for ham, og fra denne omgang ved han allerede, hvilken dag der skal bages, selv nogle gange fanger han vage løfter. Alle vil trods alt stole på ham - derfor er det vigtigt at danne sig en mening.

Overskyet og let vind, slutter han. Så vær det.

Nu går han tilbage ned ad gangen, denne gang langs en mur, han tidligere havde ignoreret. Åbner Herrens døre, den ene efter den anden, og forkynder højlydt dagens begyndelse med den samme sætning, som han gentager fem gange, uden at ændre hverken klang eller kadence.

God morgen. Himlen er overskyet, vinden er svag.

Så forsvinder det.

Forsvinder sporløst og dukker derefter op igen, uforstyrret, i morgenmadslokalet.

Fra gamle begivenheder, hvis detaljer nu er at foretrække at forblive tavse, er der en skik med en sådan højtidelig opvågning, som så bliver til en lang ferie. Hele huset er berørt. Reglen er streng: indtil daggry - aldrig, aldrig. Alle venter på lyset og Modestos dans ved de syv vinduer. Først da anses indespærring i sengen, søvnblindhed og gambling af drømme som fuldstændig. Den gamle mands stemme vækker dem tilbage til livet, døde.

Så hælder de ud af værelserne, uden at klæde sig på, glemmer at sprøjte vand i øjnene, skylle hænderne selv i glæde. Med lugten af ​​søvn i håret, på tænderne støder vi ind i hinanden på gangene, på trapperne, på dørtrinnet til værelserne og krammer som eksil, der er vendt hjem efter en lang rejse, uden at tro på, at vi har undsluppet de besværgelser, som, det forekommer os, bærer med en nat. Behovet for søvn adskiller os, men nu er vi igen en familie og skynder os til første sal, til det store morgenmadslokale, som vandet i en underjordisk flod, der bryder igennem til lyset, i forventning om havet. Det meste af tiden gør vi dette med et grin.

Havet, der serveres for os, er præcis morgenbordet - ingen har nogensinde tænkt på at bruge dette ord i ental, kun flertallet er i stand til at legemliggøre deres rigdom, overflod og uforholdsmæssige varighed. Den hedenske betydning af taksigelse er indlysende - for at blive befriet fra ulykke, søvn. Alt arrangeres af Modesto og to tjenere, der umærkeligt glider. På almindelige dage, ikke faste og ikke på helligdage, serveres der som regel toasts af hvidt og sort brød; krøller af smør på sølv, ni forskellige syltetøj, honning, ristede kastanjer, otte typer kager, især de uovertrufne croissanter; fire kager i forskellige farver, en skål med flødeskum, årstidens frugter, altid skåret med geometrisk præcision; sjældne eksotiske frugter, smukt anlagt; friske blødkogte æg i en pose og hårdkogte; lokale oste og en engelsk ost kaldet stilton; gårdskinke skåret i tynde skiver; mortadella terninger; kalvekød consommé; frugter kogt i rødvin; majsmel-kiks, anis-fordøjelsespastiller, marcipaner med kirsebær, peanut-is, en kande varm chokolade, schweizisk praline, lakridsbolcher, jordnødder, mælk, kaffe.

De hader te her, kamilleinfusionen er forbeholdt de syge.

Du kan nu forstå, hvordan et måltid, som for de fleste mennesker passerer hastigt, på tærsklen til den kommende dag, i dette hus tager form af en kompleks og endeløs procedure. Som regel sidder de ved bordet i timevis, indtil frokosttid, hvilket praktisk talt ikke sker her i huset, hvis vi husker på den italienske version af den mere udtalte frokost... Kun nogle gange, hver for sig eller i grupper, rejser nogle sig fra bordet, men så dukker de op igen - udklædte eller vaskede - og tømmer maven. Men sådanne detaljer er svære at se. For ved et stort bord, skal det siges, samles dagens gæster, slægtninge, bekendte, andragere, leverandører, fra tid til anden - magthaverne; præster, munke og nonner; hver med sin egen virksomhed. Det er familiens skik at modtage dem på denne måde, under en stormfuld morgenmad, i et eftertrykkeligt uformelt miljø, som ingen, ikke engang Herren selv, ville skelne fra den rene arrogance, der tillader dem at modtage gæster i pyjamas. Smørrets friskhed og sandkagedejens fantastiske smag tipper dog vægten til fordel for hjerteligheden. Champagne, altid iskold og generøst tilbudt, forudsætter i sig selv et stort publikum.

Det er derfor, snesevis af mennesker ofte samles ved morgenbordet på samme tid, selvom familien kun består af fem personer, ja endda fire, siden Sønnen rejste til øen.

Far, mor, datter, onkel.

Sønnen er midlertidigt i udlandet, på Øen.

Til sidst, cirka klokken tre om eftermiddagen, spredes de til deres værelser og dukker på en halv time frem i al den pragt af elegance og friskhed, som genkendes af alle. De vigtigste eftermiddagstimer (de spiser ikke aftensmad!) afsætter de til forretning - fabrikken, godserne, hjemmet. I skumringen arbejder alle på sig selv - tænker, opfinder, beder - eller betaler høflighedsopkald. Aftensmad, sen og beskeden, spises efter behov uden ceremoni: nattens vinger breder sig allerede over den, og vi har en tendens til at afvise aftensmaden som en ubrugelig indledning. Uden at sige farvel går vi ind i søvnens navnløshed, og alle modstår det så godt de kan.

Det siges, at i hundrede og tre år døde alle i vores familie om natten.

Dette forklarer alt.

Især i morges blev det diskuteret, hvor nyttigt havbadning er, hvorfor Monsignor, mens han smagte flødeskum, udtrykte tvivl. Han opfattede i dette tidsfordriv en for ham indlysende fremmed moral, som dog ikke turde definere præcist.

Hans far, en godmodig og om nødvendigt hårdfør, drillede ham:

- Vær så venlig, monsignor, mind mig om, hvor der præcist står om det i evangeliet.

Svaret, hvor undvigende det end var, blev overdøvet af ringet på døren, som de spisende gæster ikke var særlig opmærksomme på: der var tilsyneladende kommet en anden gæst.

Modesto tog sig af det. Han åbnede døren og den unge brud viste sig foran ham.

De forventede hende ikke den dag, eller måske gjorde de det, men de glemte det.

"Jeg er den unge brud," sagde jeg.

"Du," bemærkede Modesto.

Så så han sig forbløffet omkring, for det var urimeligt, at hun kom alene, og dog var der ikke en sjæl nogen steder i det overskuelige rum.

- Jeg blev sat af i begyndelsen af ​​gyden, - sagde jeg, - jeg ville gå stille. - Og jeg lagde kufferten på jorden.

Som tidligere nævnt blev jeg atten år gammel.

"Jeg ville slet ikke skamme mig over at dukke op på stranden nøgen," sagde mor imens, "hvis du tager min altid tilbøjelighed til bjerge i betragtning," (mange af hendes syllogismer var virkelig uopløselige). "Jeg kunne nævne et dusin mennesker," fortsatte hun, "som jeg så nøgne, jeg taler ikke engang om børn eller døende gamle mennesker, som jeg ikke desto mindre i mit hjerte også til dels forstår.

Ung Brud

Stor romantik

* * *

Samuele, Sebastiano og Barbara.

Tak!

Seksogtredive trin op, sten; den gamle træder langsomt, eftertænksomt på dem, som om han tager dem op en efter en og skubber dem til første sal: han er en hyrde, de er en sagtmodig flok. Han hedder Modesto. Han har tjent i dette hus i nioghalvtreds år, han er præst her.

Da han er nået til det sidste trin, standser han foran en lang korridor, som ikke lover nogen overraskelser for blikket, der stirrer i hans afstand: til højre er Herrens aflåste rum, fem i tallet; til venstre syv vinduer i skygge af træskodder beklædt med lak.

Det er næppe daggry.

Han stopper, fordi han skal fylde sit eget nummersystem op. Hver morgen, han starter i dette hus, bliver han altid fejret på samme måde. Således tilføjes endnu en enhed, tabt blandt tusinder. Resultatet er svimlende, men det generer ikke den gamle mand: den konstante udførelse af samme morgenritual er i overensstemmelse, højst sandsynligt, med Modestos profession, kommer overens med hans tilbøjeligheder og er typisk for hans livsbane.

Løber håndfladerne hen over det strøgne stof i sine bukser - fra siderne, i højde med hofterne - løfter han hovedet, bare en lille smule, og går videre med et afmålt skridt. Uden selv at se på Herrens døre stopper han ved det første vindue til venstre og åbner skodderne. Alle bevægelser er glatte, perfektionerede. De gentages i nærheden af ​​hvert vindue, syv gange. Først efter at den gamle mand vender sig om, stirrer intenst ind i lyset fra daggryet, ind i dets stråler, der trænger gennem glasset: hver nuance er kendt for ham, og fra denne omgang ved han allerede, hvilken dag der skal bages, selv nogle gange fanger han vage løfter. Alle vil trods alt stole på ham - derfor er det vigtigt at danne sig en mening.

Overskyet og let vind, slutter han. Så være det....

Nu går han tilbage ned ad gangen, denne gang langs en mur, han tidligere havde ignoreret. Åbner Herrens døre, den ene efter den anden, og forkynder højlydt dagens begyndelse med den samme sætning, som han gentager fem gange, uden at ændre hverken klang eller kadence.

God morgen. Himlen er overskyet, vinden er svag.

Så forsvinder det.

Forsvinder sporløst og dukker derefter op igen, uforstyrret, i morgenmadslokalet.

Fra gamle begivenheder, hvis detaljer nu er at foretrække at forblive tavse, er der en skik med en sådan højtidelig opvågning, som så bliver til en lang ferie. Hele huset er berørt. Reglen er streng: indtil daggry - aldrig, aldrig. Alle venter på lyset og Modestos dans ved de syv vinduer. Først da anses indespærring i sengen, søvnblindhed og gambling af drømme som fuldstændig. Den gamle mands stemme vækker dem tilbage til livet, døde.

Så hælder de ud af værelserne, uden at klæde sig på, glemmer at sprøjte vand i øjnene, skylle hænderne selv i glæde. Med lugten af ​​søvn i håret, på tænderne støder vi ind i hinanden på gangene, på trapperne, på dørtrinnet til værelserne og krammer som eksil, der er vendt hjem efter en lang rejse, uden at tro på, at vi har undsluppet de besværgelser, som, det forekommer os, bærer med en nat. Behovet for søvn adskiller os, men nu er vi igen en familie og skynder os til første sal, til det store morgenmadslokale, som vandet i en underjordisk flod, der bryder igennem til lyset, i forventning om havet. Det meste af tiden gør vi dette med et grin.